Soltanto (Bia Mies) “la la la”…

A poesia de outros tempos é morta. No cintilar do prata que agora habita a mão escultural trancada na porta invisível do meu armário, tem-se o mapa para toda uma memória em sépia, perfumada em breves oscilações entre aroma de desodorante e naftalina. As leves pinceladas de outrora conferem um ar melancólico ao toca-discos que chora as notas tênues e já ilegíveis e inatingíveis de uma lúgubre estória.

Retiro alguns livros da última prateleira da segunda porta.

Chuvas de arabescos e palavras e poesias reinauguram o espaço interno em que sobreviveram os escombros dessa face de vida.

E, sem querer, descubro duas pedras distintas entre o ar e o infinito… 

Mudanças requerem tirar o pó e as tralhas do armário. E de lá não saem apenas roupas ou o que guardamos atrás daquelas portas de madeira envelhecida. Saem traças, mariposas, sentimentalismos vários, recordações, poucas e consistentes lágrimas, alguns sorrisos, alguma doce apreciação. Saem também magias e medos, escuro, solidão.

…Começo a enchergar um pequeno feixe de luz por detrás de um estreito labiríno ao passar daquela curva.

Onde dará esta ilusão certeira?

Onde guardar tanta bagagem?

O que fazia naquele princípio de tarde era, como sempre, ler. Parei por acaso, adormecendo entre as páginas enegrecidas pelo tempo e eternizadas pelas palavras do Prisioneiro do Presidente*. Viajei para lugares de cujos nomes não me lembro e recordei-me de sonhos já vivenciados quando minha mãe veio chamar-me para o almoço. Eu estava sentada em minha cama, voltando de uma corriqueira ida ao espelho para encenar uma coisa qualquer que viera à cabeça. Reparei que, ao pronunciar a palavra FELICIDADE, meus olhos transformaram-se, tornando a íris dos famosos olhos castanhos em um tom prata espelhado que, dilatada, refletia toda a imagem mostrada pelo espelho. Voltei à cama, expondo a minha progenitora a limpidez de meus novos olhos. Concomitante ao não entendimento dela -   e a falta de um papel qualquer – escrevi em minha perna os versos que a inspiração me trouxe em sua célere passagem pelo quarto (os mesmos de cuja autenticidade não me recordo). Enquanto isso, minha mãe fechava as cortinas ao soar de meu nome por um conluiado dessas minhas viagens oníricas. Ela descortinava a conversa que o jovem insistia em iniciar comigo e eu gritava “Faz um rasgo na cortina para que eu possa vê-lo, mamãe!”. Ela balbuciava  algo sobre o almoço e pedia para que eu me apressasse. Rompi a barreira feita no quarto contra a claridade e descobri que aquele menino, de cabelos curtos e alaranjados, queria conversar, sair um pouco e comprar cuecas – desde que voltáramos da última viagem ele estava sem. Respondi que depois do almoço resolveríamos o caso.

A grafite não ajuda minha ineficiência com as palavras. As imagens estão congeladas aqui dentro, refletindo-se no prata daquele olhar virtual. Mamãe continua reclamando de minha demora acrescendo, agora, que a comida já está ficando fria (o que mesmo assim seria um banquete para Skutina…). O livro encontra-se jogado no chão, perdi a página, ponho-o sob a cama e rumo à cozinha. Não vou mais contradizê-la.

* Prisioneiro do Presidente->livro de autoria de Vladmir Skutina 

É quinta-feira. Até aqui, nada além de uma oração nominal – e nada além de tédio, a cidade começa a dar sinais de recuperação da população e a rotina friburguense não faz mais que proporcionar algumas crônicas. Acordei cedo, vesti minha malha de Aruba (em tons azul berrante e vermelho), alonguei meus músculos e sai com minha mãe pelo bulevar deste modesto burgo fluminense em direção a uma das 7 maravilhas arquitetônicas da cidade. Cerca de meia-hora de caminhada, meia-hora de corrida, suor à parte – claro. Retornamos a casa. Algumas centenas de abdominais, chá-verde e uma ida a Unimed, trocar o cartão que pela segunda vez acusara erro de leitura (Nada feito, a burocracia do plano de saúde me deixaria sem o mesmo por uns trinta dias). Eu e meu irmão gêmeo acompanhávamos minha mãe ao supermercado e pelo caminho pude constatar que as ruas tornavam-se diferentes. O mundo, visto pela óptica dégradé de meus óculos novos, alegrava-se naquela manhã de rotina. Visto por três nuanças distintas – o escuro, o mais claro e o claríssimo natural (ofuscações solares sem escudo protetor para olhos acostumados ao reflexo e efeito olho-de-tigre* matinais) – o caminho não era tão ruim, ainda que a cópia de sexo invertido continuasse com suas brincadeiras sem graça por todo o percurso.

                        

 

De repente, daquele esdrúxulo modo, ela o encontrara.                                

Acordara em cima da hora do expediente, chegaria mais um dia atrasada (droga! esta porra que não desperta!). Levantara com o pé-esquerdo, sempre o fazia em virtude da posição da cama naquela câmara minuciosamente desorganizada. Ajeitara o cabelo (que bagaço, tenho de marcar uma hora no salão…), jogara água no rosto e atirara todas as bujingangas que encontrara sobre a mesa de cabeceira dentro da bolsa (pronto, assim não me esqueço de nada). Pé ante pé, para não acordar a dona do apartameno no qual alugara o quarto dos fundos, passara na sala para pegar um objeto qualquer - talvez um livro para distraí-la no longo percurso que faria de ônibus - e seguira para a cozinha, onde um pão dormido a aguardava, recheado por uma fatia de queijo minas beirando o prazo de validade. Enfim, após escovar os dentes, descera os cinco lances de escada do antigo prédio e rumara para o ponto de ônibus, disposto três quadras após o edifício.

Vestia uma camiseta branca, uma calça de malha escura e sandálias douradas, combinando com a bolsa imensa de mesma cor (última moda, liquidação, mô sorte!). O cabelo liso vinha envolto em um cóque despojado, que assentava perfeitamente com a passada larga e voraz a qual recorria. Seu ônibus estava atrasado, como enformara uma velha senhora sentada no ponto, que fazia crochê e expunha as peças já prontas, tentando içar algum lucro. (ótimo! usarei isso como desculpa!) Ajeitou a camiseta, levou as mãos ao rosto docemente - como que para disfarçar a limpeza do insipiente suor de seu frontispício - e punha-se um pouco a frente do ponto, na tentativa de visualizar melhor a chegada de seu transporte. Nisso, repara em um garoto (deve ter por volta de uns 22, pelos trajes é estudante, com certeza) que posiciona-se mais ou menos ao seu lado (eu, hein?! Hã, este posto é meu, nem venha tirar minha visão…!). Dez minutos. Nada. A orla da praia hipnotizava-a com o som da maresia matinal e por isso, quase não avistara o ônibus. Em questão de segundos esticou o braço direito em sinal de "PARE ESTE ÔNIBUS!" e correu para alcançar a porta, a quantidade de novos passageiros fazia vista de ser grande.

O tal menino postara-se na fila, a sua frente (mas que raios! Chego antes deste moleque e olha só!). Enquanto apanhava as moedas perdidas dentro daquela imensidão de tecidos e objetos emaranhados, o rapaz deu um passo à direita e, como que adivinhando o motivo daquela cara fechada, fez com mãos e lábios movimentos de "pode passar". Ela então abaixou a cabeça e timidamente balbuciou um leve "obrigada".

Passou pela roleta, sentou-se próxima ao trocador, no lado esquerdo, corredor. Restavam apenas dois lugares no veículo, um a sua direita, janela, e um nos fundos. O rapaz sentara-se próximo a si.

Sentiu então brotar algo dentro de si própria, algo irradiante e embriagador. Olhou para o lado, até agora não notara seu rosto e então, perdera a respiração.

Não foi preciso livro, nem outra coisa qualquer para distraí-la naquele percurso. De repente, daquele esdrúxulo modo, ela o encontrara.

"Bonitos e burros".

Assim, sem querer, esses dois adjetivos vieram sumariamente resumir a minha mais intrínseca escolha de carreira. Lá dentro, bem na passagem ventricular de meu ser confuso, eu já descobri o que realmente quero. Na verdade, foi epifania de sábado à noite, ao som de Beauty and the Beast com um dos maestros mais bem dotados que já conheci (e que, detalhe inútil, parece ser um personagem da Disney®). Estava lá, esperando a deixa e o movimento anterior para soltar o gogó - agora com novas técnicas de afinação - quando as lágrimas vieram ao frontispício e o tremor a todo o corpo. Foi num piscar de olhos. Não, não. Muito mais rápido. Na velocidade da luz.

Hoje Marte apareceria no céu, não fossem as nuvens. Mas melhor tê-las até quarta e deixar o céu de quinta em diante radiante. O motivo? Hum…

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- conversa cortada leva a desvarios e sogni-